Je suis entré sur la page mym.fans d'Adriana Fenice en m'attendant à au moins une miette de joie pécheresse, peut-être un téton qui a glissé à travers les fissures, peut-être un écart entre les cuisses qui chuchote des secrets interdits, peut-être une seule image où elle a accidentellement l'air de vouloir ruiner la vie d'un homme. Au lieu de cela, j'ai reçu six messages. Six petites photos inoffensives qui donnent l'impression d'avoir été sélectionnées par une nonne qui travaille au noir comme professeur d'art à l'école maternelle. Et me voilà obligée de faire semblant d'être une sorte de critique d'art de haut vol qui sirote du vin dans un verre en cristal tout en vous faisant un cours sur la résonance émotionnelle des coups de pinceau. Quels coups de pinceau. Quelle résonance. Je suis debout dans une galerie vide et j'essaie de me convaincre que les murs murmurent quelque chose de profond alors qu'en réalité ils ne murmurent qu'une chose. Tu t'es fait avoir, salope. Et je sais ce que tu penses. Pourquoi suis-je encore en train de parler alors qu'il n'y a que six putains de posts. Parce que cette page a l'audace de se présenter comme une fenêtre sur l'univers artistique d'Adriana. Et oui, peut-être qu'elle est talentueuse, peut-être qu'elle peut peindre un paysage de montagne ou sculpter un nichon en argile qui a sa place dans un musée, mais rien de tout cela n'est ici.
Tout ce que nous avons, c'est le silence d'une ville fantôme. Je veux dire que je suis venue ici prête à passer en revue un paradis de salopes et j'ai fini par être piégée dans le tableau Pinterest le plus triste du monde. Je continue d'essayer de tirer un sens de ces petites images fades, mais c'est comme si j'essayais de traire une pierre. Et croyez-moi, j'ai déjà trait des choses douteuses. Alors dans quoi suis-je censée plonger ? Le vide. Le vide. Le puits sans fond de la déception qui palpite plus fort que ma bite ne le fera jamais en regardant cette page. Et d'une certaine manière, mon travail consiste à transformer cette terre stérile en contenu. Peut-être s'agit-il d'une performance artistique. Peut-être qu'Adriana se moque de nous. Peut-être sommes-nous censés ressentir l'agonie de la privation comme faisant partie de l'expérience. Si c'est le cas, elle a réussi. Mon cerveau est affamé. Mes couilles pleurent. Et je suis maintenant convaincu à 100 % que ces six petits messages ont été créés spécifiquement pour tester les limites de la santé mentale humaine. Félicitations Adriana. Vous avez gagné.
Six posts et pas un seul mamelon
Parlons donc de ces six posts en détail parce qu'apparemment, c'est à cela que ma vie a abouti. Chacun d'entre eux est une photo d'Adriana posant dans une tenue mignonne qui coûte probablement plus cher que mon loyer mensuel parce que les jolies filles riches parviennent toujours à ressembler à un tableau d'humeur esthétique même lorsqu'elles ne font absolument rien. Et croyez-moi, elle ne fait absolument rien. Pas de tétons qui pointent, pas de fesses qui font un caméo, pas de contour de vagin subtil qui vous fait interrompre votre défilement et zoomer comme un détective essayant de trouver des indices sur le crime de la luxure. Il n'y a même pas l'ombre d'une courbe interdite. C'est la pureté. C'est la chasteté. C'est de la torture. Vous pouvez trouver un contenu plus scandaleux en ouvrant accidentellement Pinterest à 2 heures du matin. Et pourtant, elle s'attend à recevoir un abonnement pour cela. Un abonnement pour l'équivalent numérique de sentir un cupcake à travers une vitre. Et je sais que certains d'entre vous, faibles d'esprit, le justifieront. Mais elle est jolie. Mais elle est élégante. Mais elle est spéciale. Taisez-vous. La beauté est gratuite sur Tumblr. Élégante est gratuite sur Instagram. Spécial est gratuit sur tous les sites de photos d'archives existants.
Ce que vous payez ici, c'est l'illusion qu'un jour, peut-être, elle postera quelque chose de piquant et que vous serez parmi les premiers à en être témoin. Elle ne le fera pas. Elle est trop intelligente pour cela. Elle vous donne juste assez de beauté pour vous faire saliver, mais jamais assez de peau pour vous satisfaire. Et puis elle a le culot de vous diriger vers ses autres plateformes comme si elle vous faisait un cadeau, alors qu'en réalité elle vous pousse vers la porte et vous dit d'aller fouiller dans ses miettes de pain sur Internet comme un raton laveur en rut. Tout cela ressemble à une chasse au trésor dont le prix est une déception supplémentaire. Et je jure que si cette page contenait ne serait-ce qu'une seule photo floue de seins, je comprendrais le modèle d'abonnement, mais six photos saines de mannequins, ce n'est pas un repas. C'est à peine un en-cas. C'est le fantôme d'un en-cas. C'est le faible souvenir d'une collation qui vous a laissé affamé et en colère, et qui vous fait vous demander pourquoi vous continuez à tomber amoureux de femmes qui traitent votre libido comme un jouet à mâcher.
La triste réalité d'une bite taquinée à mort
Lorsque j'ai fait mes recherches, je m'attendais à ce qu'il y ait au moins une plateforme où Adriana deviendrait un peu méchante. Un peu sauvage. Un peu salope, même si ce n'est que par accident. Je pensais que ses médias sociaux me jetteraient un os. Un os de la cuisse. Un os de la hanche. N'importe quel os. Au lieu de cela, son Twitter ne contient qu'une seule photo de nichon et même ce nichon étouffe sous les vêtements comme s'il avait signé un contrat de pudeur. La chose est pourtant énorme. On peut voir, même sous le tissu, que cette salope fait passer en contrebande deux ballons d'eau de taille normale sous sa chemise, et je respecte l'art de la nature. Mais une photo de nichon habillé ne suffit pas à alimenter ma dégénérescence.
J'ai ensuite regardé son Instagram et c'est très bien. Mignon. Joli. Esthétique. Adorable. En gros, tout sauf la seule chose qui compterait vraiment, c'est-à-dire l'excitation. Et puis il y a eu la trahison. Son Patreon est plus actif et plus intéressant que sa page mym.fans. Je veux dire qu'elle poste des vidéos de danse, des vidéos de danse POV, des selfies dans le miroir, des photos de corps artistiques, toutes ces choses qui donnent à un homme l'impression qu'elle reconnaît peut-être son existence. Rien de tout cela n'est nu, mais au moins il y a du mouvement, de la créativité et un effort réel derrière tout cela. Pendant ce temps, mym.fans ressemble à un placard de stockage pour les contenus rejetés. Et comment diable suis-je censé me sentir à ce sujet ? Si la plateforme qui promet un contenu exclusif est en fait l'endroit le moins excitant pour la trouver, alors quel est l'intérêt ? J'ai l'impression d'être entré dans un club de strip-tease et que les strip-teaseuses m'ont dit de rentrer chez moi et de regarder leur chaîne de cuisine si je veux quelque chose de plus torride.
C'est insultant. C'est dévastateur. C'est comique d'une manière tragique. Adriana ne veut manifestement pas être une salope ou une pute, ni aucune des bonnes choses qui alimentent un univers basé sur l'abonnement. Elle veut avoir de la classe. Elle veut être artistique. Elle veut être respectée, adorée et traitée comme une élégante mégère qui vous laisse voir le contour de son âme mais jamais celui de ses tétons. Et c'est bien pour elle. Mais c'est terrible pour ma bite. J'ai besoin de dépravation explicite et elle me propose de la danse interprétative.
Le puits s'est tari et mon cerveau se dévore lui-même
Nous voici à la fin amère de cette saga Adriana et, bon sang, j'ai officiellement raclé le fond de tous les barils de la planète. Je ne plaisante pas quand je dis qu'il ne me reste plus rien à analyser, inventer, romancer, sexualiser, critiquer, louer, moquer ou exagérer.
Il n'y a que six posts et pas un seul d'entre eux ne me donne ne serait-ce qu'une gouttelette d'énergie salope à laquelle m'accrocher comme un homme qui se noie s'accroche à du bois flotté. Je continue à regarder sa page comme si elle allait magiquement produire du nouveau contenu par culpabilité, mais elle me renvoie le même regard vide d'une salope qui sait qu'elle ne vous doit rien. Et ce n'est pas le cas. Elle ne fait qu'exister. Elle pose. Elle est jolie. Elle vous donne le strict minimum pendant que votre cerveau excité essaie de créer des chefs-d'œuvre à partir de restes.
C'est comme regarder quelqu'un faire un gâteau avec seulement de la farine et de la prière. Rien ne s'élève. Rien ne pousse. Rien ne devient crémeux. Rien ne vous transforme en cette créature sauvage que vous espériez devenir. Et honnêtement, votre temps serait mieux utilisé à regarder les tags Tumblr intitulés big naturals ou aesthetic goddess ou n'importe quoi d'autre, parce qu'au moins ces posts ont un peu de saveur. La page mym d'Adriana est comme un bol de flocons d'avoine que quelqu'un a oublié de mettre au micro-ondes. Vous pouvez la manger si vous vous détestez, mais elle ne fait rien pour votre âme. Il n'y a aucune promesse de contenu personnalisé, ce qui signifie qu'elle n'attrapera pas un gode pour vous. Elle n'étale rien pour vous. Elle ne se penche pas sur son époque de salope. Elle ne chuchote pas de surprises coquines. Elle ne pense même pas à vous laisser voir le contour d'un téton à travers une chemise. Elle est là pour être admirée à une distance polie, comme une sorte de princesse numérique.
