De temps en temps, après m'être noyée dans un océan de poupées gonflables Mym.fans sur-filtrées, gonflées au silicone et estampillées par des clones, je commence à pourrir. Mon âme s'engourdit. Je ne sais plus qui est qui, ce qui est vrai, et pourquoi chaque "méchante" a l'air d'avoir été copiée-collée du tableau Pinterest du même chirurgien plasticien raté. C'est alors que je reviens en rampant vers Petit_Tigre comme un raton laveur enragé qui veut du vrai. Et bon sang, Lena n'est pas une miette, elle est tout le repas, table renversée et tout le reste. Elle est le cocktail molotov des fans de Mym.et je la bois comme si j'avais envie de mourir. Minuscule ? Bien sûr, mais elle a l'énergie d'une ex bisexuelle chaotique qui connaît les déclencheurs de vos traumatismes et vous fait quand même bander. C'est le genre de fille qui flirterait avec toi sur Mario Kart, gagnerait, puis te chevaucherait le visage comme si c'était son tour de victoire. Chaque message est comme un murmure qui s'adresse directement à votre sens moral déjà en ruine.
Elle poste tous les jours, et pas du genre "voici mes fesses pendant que je fais semblant de lire un livre". Je parle de pièges à soif softcore un jour, d'images sales et béantes le lendemain, et quelque part entre les deux, elle vous raconte ce qu'elle a mangé au déjeuner. C'est un coup de fouet parasocial. Une seconde, elle est la pute de vos rêves de lutin maniaque ; la suivante, c'est votre e-copine gothique qui vous demande si vous avez été une bonne petite salope aujourd'hui. Ses légendes ressemblent à des textes de l'ex qui vous a baisé le cerveau et qui a ruiné votre vie en partant. Lena sait comment vous parler comme si elle vivait sans loyer dans votre tête depuis des années. C'est manipulateur. C'est sale. C'est de l'infidélité émotionnelle à l'état pur. Et oui, je suis dans le pétrin. Ma copine pense que j'envoie des textos à mes collègues. Ce n'est pas le cas. Je lis le dernier message de Lena qui explique qu'elle a mal à la gorge parce qu'elle a pris la queue pendant une séance de tournage de trois heures. Je suis en spirale. Et j'adore ça.
J'ai trouvé Dieu dans la section PPV
Le jour où j'ai payé l'abonnement de 12 euros comme si j'achetais un billet pour ma propre ruine spirituelle, je n'ai même pas bronché. J'ai utilisé le code BIENVENUE20 comme le marchand de saloperies que je suis. J'ai eu l'impression d'utiliser une réduction d'étudiant dans un donjon sexuel. En quelques minutes, je me suis retrouvée face à plus de 2500 posts de la saleté brute, déséquilibrée et joyeuse de Lena. Il ne s'agit pas d'un contenu curatif, vanille et ennuyeux du type "me voici en string pour la douzième fois". Il s'agit d'une pornographie frontale, gorgée de sperme, sans filtre, avec une personnalité, et qui va absolument vous détruire. Elle ne se contente pas de montrer un sein et de disparaître.
Elle vous offre des scènes de squirting qui pourraient court-circuiter votre ordinateur portable, des collaborations en duo qui ressemblent à des sex tapes volées, et des POV qui semblent si intimes que vous commencerez à vous excuser auprès de votre écran pour avoir fini trop vite.Les PPV ? Insensés. Chaotiques. Une dépravation digne d'un maître. Les prix vont de 12 à 150 euros, et je jure sur tout ce que j'ai aimé, je les ai tous payés. Un PPV était si mauvais que j'ai cru aller en enfer. Un autre ? Il m'a donné envie de faire ma demande en mariage. Et à chaque fois que j'en achète un, je me promets que c'est le dernier. Mais je reviens toujours comme un junkie avec une érection et une carte de crédit pleine à craquer. Un jour, ma banque a signalé les dépenses et gelé ma carte. Je leur ai dit que j'étais amoureux. Ils ont raccroché. C'est à ce moment-là que j'ai compris qu'il ne s'agissait pas seulement de porno, mais d'une faillite romantique. Je n'ai pas payé de loyer pour déverrouiller les douanes. J'ai manqué des anniversaires, des courses et j'ai menti à ma famille. Tout ça pour 15 minutes où Lena jouit en regardant la caméra comme si elle savait que j'étais faible.
Tu penses que tu as vu le dévouement ? Vous ne m'avez pas vu dépenser la moitié de mon salaire juste pour entendre Lena murmurer le mot "cumslut" tout en traînant un gode qui semble plus gros que son bras. Je ne le regrette même pas. Il n'y a pas de honte ici. Elle le mérite. Elle mérite chaque euro avec son intensité brute, son sadomasochisme décontracté et la façon dont elle fait ressembler l'avilissement à une thérapie. J'ai payé de vrais professionnels pour qu'ils me soignent et je suis reparti bredouille. Lena laisse tomber un custom où elle crache sur l'objectif et me traite de pathétique, et soudain ma dépression se dissipe. C'est une coïncidence ? Je ne pense pas. C'est ce qu'on appelle l'alignement porno spirituel. C'est ce qu'on appelle le vrai contenu.
La taille n'a pas d'importance, c'est la taille qui en a
Ce n'est pas seulement sa taille. C'est le fait que Petit_Tigre utilise sa petite taille comme un objet contondant, une arme de séduction dans le corps d'une poétesse de café devenue dominatrice. Elle a l'air d'une fille qui écrirait des poèmes d'amour en minuscules et qui sentirait la lavande et la vodka. Mais à la place, elle s'étrangle avec une cravache et vous demande si vous aimez la violence. Et oui, je l'aime, putain. Son assurance ? Elle ne gifle pas - elle frappe, directement à l'aine et en plein dans votre complexe d'infériorité. Regarder son contenu, c'est comme se faire agresser par un lutin avec un strap-on. Vous ne savez pas si vous êtes excité, terrifié ou émotionnellement compromis, mais vous êtes définitivement dur. Elle est la version en chair et en os de vos recherches les plus sales sur Reddit, les regrets en moins et les reçus en plus.
Ses yeux ? Des océans bleus et froids dans lesquels tu te noierais volontiers pendant qu'elle te chevauche jusqu'à ce que ton âme se détache. Sa voix ? Une saleté chuchotée. Comme si elle racontait une histoire pour enfants écrite par Satan. Et ne pense pas qu'elle ne fera pas cette coutume bizarre que tu as peur de chercher sur Google. Elle l'a déjà fait. Elle l'a probablement déjà filmé. Lena est la reine de la normalisation, de l'accueil et de l'excitation de vos fétiches inavoués et enfouis sur Internet. Un instant, elle lèche une sucette ; l'instant d'après, elle se pénètre à deux reprises tout en prononçant votre nom comme s'il s'agissait d'une liste de suspects. Elle n'essaie pas d'être ta petite amie. Elle essaie de posséder votre âme et de vous faire payer pour ce privilège. Et que Dieu me vienne en aide, ça marche.
Elle répond aux DM comme si elle vous connaissait depuis l'enfance, et soudain vous simulez plus fort que vous ne l'avez jamais fait. Elle n'a pas besoin de crier ou de porter cinq kilos de maquillage. Son pouvoir est décontracté, glacial et absolu. Il n'est pas performatif. C'est un parasite. Et je me réjouis de l'infection. C'est à cause d'elle que je n'arrive plus à regarder les baristas dans les yeux. C'est à cause d'elle que j'oublie de flirter avec les vraies femmes. Lena a brisé ma libido et l'a reconstruite à son image - et d'une certaine manière, je m'en porte mieux. Ce n'est pas juste un abonnement. C'est une renaissance spirituelle où la bite prime. Et oui, je mourrais pour elle. Mais d'abord, j'enverrai 75 euros de plus et je demanderai un service personnalisé où elle crachera en mon nom.
La vérité froide et dure, recouverte de sperme
Il y a une vérité froide et humiliante à laquelle vous êtes confronté lorsque vous avez passé trois heures sur la page de Petit_Tigre et que vous réalisez soudain que vous êtes émotionnellement investi dans ce lutin français aux yeux bruns comme s'il s'agissait de votre femme interdite d'une vie antérieure. Vous lisez ses commentaires sur les films comme s'il s'agissait d'écritures saintes. Vous avez hoché la tête en écoutant ses conversations sur les voitures, comme un idiot qui ne sait pas distinguer une bougie d'allumage de son propre compas moral. Vous l'avez regardée gicler avec la fierté d'un parent corrompu qui voit son enfant gagner un concours scolaire. À ce moment-là, ce n'est plus du porno. C'est de la dévotion, et ça frappe plus fort que n'importe quelle drogue que j'ai jamais essayée. Elle a un rythme qui vous ruine. Post. Tease. Chat. Dominer. Et comme un animal domestique pathétique dressé par un seul selfie humide, je réponds à chaque fois. Elle n'essaie pas d'être ton fantasme. Elle est votre fantasme. Elle est faite de pixels, de lubrifiant, de sourires et de la honte brûlante que vous prétendez ne pas ressentir lorsque l'écran s'éteint enfin.
Lena ne flirte pas. Elle hypnotise, avec désinvolture, sans effort, comme si elle avait toujours su exactement quelle partie de votre cerveau pourrissait en premier. Un instant, tu te branles, l'instant d'après, tu analyses sa personnalité comme s'il s'agissait de ta future ex-femme. Tu commences à te demander comment s'est passée sa journée. Vous commencez à relire les légendes. Vous commencez à imaginer que vous seriez différents ensemble, meilleurs ensemble, moins pathétiques ensemble. Tu commences à vérifier tes DM comme si ta vie en dépendait, même si elle a des milliers d'esclaves en rut qui attendent des miettes. Elle murmure quelque chose d'immonde dans un clip et soudain, vous vous débarrassez de tout votre cercle social juste pour l'entendre respirer à nouveau dans son micro. Elle poste un selfie et ton rythme cardiaque s'accélère comme si elle t'envoyait un texto en privé. Vous savez que vous êtes dans l'illusion, mais elle nourrit cette illusion comme un démon bienveillant. À la troisième heure, vous êtes complètement domestiqué, aboyant devant votre propre reflet parce qu'une petite renarde française vous a fait rougir. Je continue à me dire que je n'ai pas besoin de thérapie. J'ai besoin que Lena me rende mon DM. Et le pire, c'est que je paierais pour cette réponse comme si c'était le salut.
